Александр Градский - О поэтах

Век поэтов мимолетён – недолёт, налёт, полёт, Побываешь в переплете – встанешь в книжный переплёт... По стихам узнаешь думы. По страданию – талант. Дескать, жнём свою беду мы и не требуем наград. И не требуют отсрочки, смерть достанет, и – ложись. Лишь бы в сроки строки, строчки отпустила бы им жизнь, Лишь бы веровать, что где-то через лета и гранит – Стих упрямого поэта чьё-то сердце сохранит. А пока поодиночке к Чёрной речке их ведут И не то чтобы отсрочки – строчки молвить не дадут. Сей редут вполне завиден и сулит бессмертье, но Жизнь уходит. Так обидно. Видно так заведено. Кто завёл так, я не знаю, но завёл нехорошо. Я читаю, я считаю, я искал да не нашёл. Хороша, видать, машина и шофёры хороши – Не шурши, а то за шиворот поможем от души. И предложат им на выбор: пуля, нож, петля иль яд, Или розги, или дыба, иль утопят, иль спалят. Ведь от них все неудобства, неудобно долго жить, Не угодно благородство да на плаху положить. И гноят поэтов разом, да и как их не гноить, Чтобы их "несветлый" разум с того света мог светить. Освещать гнилые души их сгноивших палачей – Будто можно из гнилушек новых нарядить свечей. Не нужна поэтам слава запоздалого вранья Лёд под ними слишком слабый, что ни шаг – то полынья. Лишь бы веровать, что где-то через лета и гранит, Стих российского поэта чьё-то сердце сохранит.